Bang Bang Frank!

a poesia toca pelo silêncio. :~ tsol

Entro no meu quarto, já não sei quanto tempo passei aqui. O caos é aparente; cama desarrumada, uma pilha de roupas amassadas, bitucas de cigarro e maços vazios; o que deixa o ambiente infestado pelo cheiro ruim de cigarro fumado. Tocando sempre alguma música tristonha – para eu não esquece –, sinto um frio constante e combato isso tomando Blitz. A garganta sempre rasgada e a expressão da face neutra. Um silêncio mortal é gerado pela casa, papai e mamãe estão viajando; o que me dá um medo de ficar aqui. Descobri, melhor, revelei que odeio minha companhia, como sou desagradável! Acho que meu quarto mofado é o nada. a queimadura de cigarro e semelhantes; os murros; o encolhimento no mármore gelado.

Eu ainda estou impressionado com Star Wars: Episódio III - A Vingança dos Siths, um pouco impressionado para tecer comentários; mas digo que foi uma história romana nos moldes das tragédias gregas. FANTÁSTICO! "I hate you!"

:^( 

http://www.vidabesta.com/ 

http://postsecret.blogspot.com/ Esse site é muito bom, pessoas contando seus segredo anonimamente, se expondo para si mesmo. De vez em quando vc se depara com algo que te representa; e machuca mesmo.

Desde de pequeno está na minha memória um moça, sem cara e nome, que vai me fazer feliz para sempre, isso mesmo, para todo o sempre - isso que dá fazer seu filho ver muitos filmes da Disney . Mas ao ouvir uma música - My dream girl don´t exist - e estou começando a achar que é verdade. My Dreamgirl My dreamgirl don't exist And at the age of five she slit her wrists She didn't know that I'd be hanging around So her parents buried her in the ground. To this day I can still hear the sound Of her life in outer space. My dreamgirl don't exist Just you and I and this TV And this illness seems to feel so strange Like a henchmen that's about to hang The moon up like a ball and chain And set his hands ablaze. And the wait is waiting up To build a world so real and strong My dreamgirl don't exist Should've photographed in a history book And I believe she had a voice and name Three children on the coast of Maine Her life was in

"just when you think you´re on the point of release from loneliness, then the loneliness swoops down upon you; when you think you´re getting out, you´re getting futher in, and you know at last that there´s no escape" T.S. Eliot

é, caindo no buraco negro e tentando levar os outros; coisa impressionante isso! sorry, i luv ya!

Estou a olhar a parede branca, com os braços cruzados para trás, e de roupas casuais de ficar em casa. Nada anda acontecendo de novo. Nenhum frio na barriga para ver se tem alguém para conversar no MSN , nenhuma ligação à tarde, nada, nenhum novo scrap no orkut , parece que alguém apertou um pause na minha vida, e o que sinto é apenas uma estranha sensação de torpor; que quando fica insuportável, me esqueço dela por algumas horas. Estou perdido.

"A state one does not known when awake. But what, or whom I loved, or what in me was loving, I don´t know. And if that is meaningless, I want to be cured of a craving for something I cannot find and of the shame of never finding it. Can you cure me?" T.S. Eliot

Era uma tarde detestável, chovia, o céu da cor de um cinza grafite, parecia que o final do livro preto estava se desencadeando. Trajava um roupão vermelho, sangue, para combinar com seu tédio incomensurável. Seguiu para seu escritório, serviu uma dose do cognac, e pegou uma cigarrilha, e enquanto fumava, analisa os livros de sua biblioteca; gostaria de algo fácil e leve para lhe entreter, um romance ou talvez um livro de poesias românticas, preferiu o segundo. Sentou-se confortavelmente na poltrona, abriu o livro em uma página qualquer e leu até a segunda estrofe, assentou o livro no colo e olhou para um quadro, que ficava logo à sua frente, que havia sido pintando em sua mocidade. Deu um trago na cigarrilha e soltou pela narina, delicadamente empossou o cognac e bebeu lentamente, arrastando os lábios um contra o outro. Sabia o que inconscientemente estava pensando, e não gostava. Espalhou-se pela poltrona, fechou os olhos e deixou o pensamento correr livres – várias cenas, vozes, co

By your side I'll always be by your side Even when you're down and out I'll always be by your side Even when you're down and out I just wanted to be your housewife All i wanted was to be your housewife I'll iron your clothes I'll shine your shoes I'll make your bed And cook your food I'll never cheat I'll be the best girl you'll ever meet And for a diamond ring I'll do these kinds of things I'll scrub your floor Never be a bore I'll tuck you in I do not snore I'd wear your black eyes Bake you apple pies I don't ask why And i trys not to crys I'll always be by your side Even when you're down and out I'll always be by your side Even when you're down and out And its nearly midnight And all i want with my life Is to be a housewife Is to be a housewife 'Cause it's nearly midnight And all i want with my life Is to die a housewife Is to die a housewife

A cortina de pó que a luz faz ao entrar pela janela chama a sua atenção Levanta-se da cama Olha o muro que foi construído ao seu redor, era alto e denso. Ela mesma que havia nutrido tudo aquilo Mantendo distancia, um objeto que não conseguia ver direto, ou podia, e se enganava; E se nutria, arrancando pedaços de seus sentimentos. Parecia gostar daquela posição, mas não sabia, jurava que não sabia; Ninguém admite ter manias tão destrutivas; Claro que não, um ultraje pensar de tal forma de uma dama. Rolava os olhos e via a névoa. Escavava com furor o pó que entrava pela janela E por mais que adentra o seu interior mais se perdia Na paisagem, pesadelos cruelmente escondidos por dentre as árvores secas do inverno. Como ficara desse jeito? A dúvida cruel. Não há ser humano para tal introspecção, e pronto. Fecha os olhos e volta a se enganar.

D esconfio de quem está feliz no raiar do dia. Moro em uma província, longe da igreja, portanto, tenho que colocar meu galo para despertar as oito; depois de ter dormido pouco mais de 4 horas. No meu sonho estou dirigindo uma Harley Davidson, e tenho em volta de minha cintura as mãos da Jennifer Connely, me apertando contra o seu corpo, e toca bem alto Born to be wild ; mó agito! E de repente a música se transforma em um barulhinho repetitivo, lá longe, que vai se aproximando até não existir mais nada. Tchau Jenni, motoca massa, Steppenwolf. Na dificuldade de abrir os olhos, por causa de remela, solto qualquer barulho gutural me viro para a direita, e estalo: cabeça – de um lado para o outro, dedos, clavícula, e por último – e não menos importante – os dedos dos pés, ah, que sublime sensação. Levanto-me então e vai, vai, vai a coluna inteira. Um banho quente, passar 5 minutos na cama, imaginando que aquilo tudo não existe e que logo a Jenni vai sussurrar palavras doces para você. Entro

Bang, bang, bang, bang. Are you listening? feeling my deep strong "moves" inside of you, boy? bang, bang. I love chicken, is it one of your favourite dishes? i didn't believe it was. do dou you like processed cheese? yes? that's good... today's special is chicken's Bang Bang homemade stylee, with pepercorn and tons, but tons of processed chesse. Frango...

No galope marcial do alazão. Os olhos quase cerrados, mascando fumo. Uma cusparada sai tão rápido que mal a sente se desvencilhar de sua boca - boca que se vai em formato do "o", e são os lábios que fazem toda a força, "ptshh". Puxa a rédea com força, o cavalo relincha. Ao longe vê algo parecido com uma diligência, indo para as bandas do sul, mineiros talvez. O entardecer é bonito, e mais bonito fica ao se entrelaçar com a fumaça que saí da fogueira, dando um tom qualquer de lilás. Adormece com o chapéu na face e a cabeça em uma pedra, mão entrelaçadas na barriga e pernas cruzadas. O sol lhe acorda com uma claridade irritante, murmurando; bochecha algum líquido e cospe logo em seguida, da mesma forma que havia feito no dia anterior. Enrola o fumo; e num movimento único sobe no alazão, fazendo-o dar um giro completo pra esquerda e seguir a passos rápido em direção oposta ao sol. No avanço incessante a civilização lhe parece mais palpavél, gados soltos ali, casebres a