dente-de-leão
O que ele acha da coisas, das pequenas coisas. O Céu claro mostra o dia vindouro, querendo transparecer, transparecer por entre as janelas escuras desse quarto cheio e vazio. Móveis, tudo aqui é de madeira, coisas jogadas no chão, como que por acaso, formam um delicada bagunça. O choro vem da televisão, o chiado intenso tira o pensamento puro, revolucionário. A água era quente e virou fria, assim, do nada. Termodinâmica. Anda pelo corredor da vida, seu prédio empoeirado nada mais faz que existir, impor sua presença diabólica sobre o mundo. Por entre os becos, as artes estão nas ruas, mas, no cotidiano Maçante, tudo quer resplender, a famosa vida cinza. No remelo dos olhos, as solidão do dia anterior. Cercado de fantasmas, como um mediúnico, se sente perdido na vastidão do mar. Mas aqui não tem mar! Olha o céu, com cuidado para não perder nenhuma nuvem colorida. Quando fala, relembra o passado virtuoso que não existiu, uma estória mal contada. Vive a vida pela janela, sangrando pelo nar