2110

O ano vindouro. Não sei como ele passou exatamente. Foram rostos, vozes, corpos, gritos. Choros, alguns. O coração ainda pula, disso eu sei. As raízes que perdi e encontrei. Os amigos, de perto e de longe. Mas nada substitui o nada. Não lembro de nada. O veludo negro, escuro, põem as minhas palmas na curva biométrica, feita por medida, para tão logo ser de outro. Os olhos desavergonhados, dos bêbados, sem condição nenhuma de dirigir. Dormem no carro, vomitam na rua às cinco e quarenta e dois da matina. Vê a gloria do novo ano, mas no fundo sabe que vai ser igual ao anterior. Mais do mesmo, mesmo do mais. Será que eu vou? Abro os olhos? Passou, célere, lépido. Infelizmente nao digo nada, me expresso, palavras soltas. Rodas e rolhas, todos agora estão a dar risadas. Os fogos emprestado das outras festas. Beijos em pouco e raros. Amigos, família; me seguro a essa trindade incompleta, falta. Sem palavras deixo o poeta explicar. Segue, tempo de absoluta depuração.

Os Ombros Suportam o Mundo
Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.


Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.


Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.